it must be nice

something or other about blood being thicker than water.

“it must be nice to have such a big family,”

he says.

 

it stuns us both;

the silence is meant to be impartial.

 

he has his hand on my thigh,

thumb speaking sacraments into tainted skin;

 

i’ve caught the curls of his hair between my fingers,

wrapped tight like the rest of our interlocked limbs.

 

we’re astray,

lying messy amongst messier things --

 

in one short, sure breath i say:

“no. not really.”

The End

0 comments about this poem Feed